Nós escritores morremos jovens
Porque nos sentimos muito
Nós sentimos a dor do mundo
O apocalipse chega
Passando pelo nosso sangue
Nós sentimos as lágrimas em seu sorriso
Nas minhas costas, machucando meus ombros
Eu choro a morte dos bens
Eu sinto as bocas famintas que eu não posso alimentar
A injustiça matando nossa juventude
Nós sentimos o inferno em todo coração
Paz falsa e pregadores falsos
Ilusões do céu em seus olhos
Eu sinto que deveria ter morrido ontem
Eu sonhei em fugir com ela para Marte.
Todas as inspirações da vida morreram jovens
E eu entendo a bala na cabeça
Como meu coração parando para bater
Eu não sinto muito por nenhum deles
Com o sangue jorrando do meu pulso
A alma de um artista não é para você, você entende
Você nunca poderia começar, Sra. Psicologia
Você sabe o nome dos problemas
Mas você não pode consertar esse mundo confuso
Como eu posso negar o que vejo
Eu sinto a depressão da minha avó
Ansiedade da tia
Eu entendo a distância do tio
Eu desejo ter sua força
Mas eu nunca posso contar para ele
Às vezes não sentimos nada
E isso nos faz parar de escrever
Esse é o verdadeiro fim de um poeta
Sinto muito
Até o dia em que você percebe que morreu.
