O arquiteto que vive ao lado
está sempre acordado - ou então parece-lhe: acordado
e sempre trabalhando. Ele mora no segundo andar.
Ele é um artista de primeira categoria, que desenha principalmente pelo bem
de sua elaboração arquitetônica.
Ela o vê
e modelos de escultura de argila
e desenhando em papel de grade e gráficos.
Ele tem um certo caminho
de movimento: calma, mas rápida.
Um a um, como suas partes
volte para casa através do amanhecer escuro, às vezes meio doente,
ela - um antigo artista de lápis que já era serio e que entende a arte
e que ainda às vezes aspira, embora menos e menos -
às vezes ele para e o observa enquanto ele está trabalhando.
Ela não está escondida.
Ela não está à espreita.
Ela para de não ser.
Ela para porque
Há alguma coisa em sua busca solitária,
o foco em seu rosto, algo aqui que ela ama,
algo em seu trabalho de noite após noite que atinge sua raiz,
algo que, depois de todo o álcool e a cocaína
noites, seu corpo e cérebro
Glutted com a carne
e a luxúria e o que no dia seguinte ela costuma pensar é uma má traição
de sua sagrada casa humana que nunca foi fraca ou frágil -
seu corpo encravado em cadeias de malha
como o correio -
algo aqui que inspira e inspira
ela enquanto o observava em sua terra de trabalho único e se perguntava:
algo verdadeiro, algo que ela admira.
Ele trabalha tão forte, e ela gosta disso.
Seu trabalho cumpre. Sua paixão é como trovão.
Ele é alto e magro,
não bonito ou o oposto. Ele se move como um gato.
Ela acha que o nome dele é Tim, ou Jim.
E embora nunca tenham se encontrado, ele uma vez a levou pela janela
enquanto ela olhava para ele em seu trabalho. Seus olhos estavam vivos e brilhantes.
Ele sorriu e levantou o queixo ligeiramente em um gesto de olá,
seus labios franzidos como se ele murmurava,
e então ele acenou com a cabeça para ela
boa noite.
