O sonho é uma caixa fechada dentro das paredes
de papel pintado pintado tanto que cai
como pó, como sal, como areia, ele lentamente se desmorona
em palmas abertas sob o mesmo céu
Calor em concreto duro, subindo em ondas
cavalgando as costas das cabeças esperançosas
mãos pequenas puxando pipas, chutando latas vazias,
desenhando nas ruas longas filas, grandes planos - pequeno homem ansioso
pó de giz em suas bochechas cavadas
um sorriso em si que fala
Milhas profundas de dois olhos de largura:
Este sonho de meus é uma caixa aberta
sem paredes que se dividem.