Если я была бы писателем, я написала бы о человеке, у которого из головы торчит болт. Большой такой. А он, этот человек, хочет общаться с другими людьми и строить отношения. А те не хотят, потому что странно быть рядом с тем у кого с башкой такое. И кто-то даже по-дружески ему советует сходить к доктору или хоть к автослесарю, но тот не хочет. Не верит, что всё из-за болта. Считает, что ему не везет по жизни с работой, с друзьями, с любовью. Ищет решений, читает книги, ходит на тренинги. А у него просто болт в голове.
Вот то же самое и у нас, может быть. Мы читаем книжки, а там-то про это нет. Мы трем тут друг с другом, ищем причин и следствий, берем ответственность, даем обратную связь. А уже всё. Дело не в этом. Мы думаем, что вот-вот проковыряем стену, а там не стена, там бесконечный кирпич. Представьте себе кирпич, который воткнулся в Землю и торчит в небо, как болт из огромной головы. Ну прилетел откуда-то. А люди не видят что он аж до космоса, и скребут, думая что вот-вот стена кончится. А стена-то до Луны - нет шансов.
Хорошего дня
