Tal vez se anime en otros lugares, pasada la curva de ballesta sobre la que se eleva la ermita de San Saturio, en su eterno discurrir hacia ese pecho materno que son las aguas del Atlántico, pero cuando pasa por la vieja ciudad de Soria, el Duero es un río que discurre con la misma parsimonia con la que el monje budista entona su mantra, teniendo la certeza de que su oración se clavará como una flecha en el oído de Dios.

El susurro de sus aguas –espejo donde se alisan los cabellos las olvidadas Dianas, una vez concluidas sus montaraces monterías en los montes aledaños- es la canción de cuna que adormece a los sufridos álamos, en cuyas cortezas siempre se ven iniciales que son nombres y números que son fechas.

Nombres y fechas de enamorados que quizás –y esto no lo dice el poeta, pero sí lo cantan los sorianos el día de las Bailas, cuando resignados se despiden de las fiestas de San Juan- sean amores para toda la vida y si Dios quiere y la Providencia lo permite, también para toda la eternidad.

En amores y eternidades se hacían cábalas los pensamientos del poeta, antes de que sus ojos tornaran a la tierra, puede que cansados de mirar sin ver, y sus soledades encontraran justicia y alivio a la sombra de estos mismos álamos desnudos, mientras a lo lejos la campana del Ayuntamiento daba la una, en aquélla, su querida Soria: tan fría y sin embargo, tan bella bajo la luna.

Y no obstante, tanto el Duero, como el poeta, como el que esto suscribe y como la canción que cantaba el marinero del conde Arnaldos, sólo cantamos nuestra canción a quien con nosotros va.

AVISO: Tanto el texto, como las fotografías que lo acompañan, son de mi exclusiva propiedad intelectual.