Si los ríos pudieran hablar, tal y como lo hacen las personas, estoy completamente seguro de que el Tajo, a la altura de esa antigua capital de imperios olvidados que es Toledo, sería un guía o cicerone, verdaderamente excepcional.

Visto desde las alturas, donde el Santuario de la Virgen de la Vega y la Peña del Rey Moro se alzan por debajo del castillo de San Servando, que fue cuartel de unos caballeros templarios, cuyos ojos se iluminaban frente a su juramento de Non nobis, Domine, non nobis sed Nomini Tuo da Gloriam (No para nosotros, Señor, no para nosotros sino para Gloria de tu Nombre), el viejo Tajo parece una sierpe cuyo cuerpo se anilla eternamente sobre una ribera ensoñadoramente taciturna.

Calla, pero insisto, si pudiera hablar, qué gran experto en Arte e Historia sería y qué crónicas, susurradas desde ese profundo lugar donde la nostalgia se atrinchera ciñéndose la corona de la melancolía, no sería capaz de contar.

Siglos que para él son minutos, susurros entrecortados en su eterno discurrir bajo puentes, como el de San Martín, mirando compungido las viejas termas romanas, descarnadas bajo la luz de la luna como sus homólogos, los que fueron también refinados baños árabes, apenas unos metros por debajo de la casona que perteneciera a la mujer del ilustre creador del caballero Don Quijote de la Mancha, Don Miguel de Cervantes.

Y recuerda, mohíno representante de un ayer, que para él es un aún e incluso un todavía, el peso del olvido que recae sobre sobre mezquitas y sinagogas, silenciadas por el tañir impetuoso de las campanas que los cristianos colocaron en los otrora espléndidos minaretes, posteriormente reconvertidos en torres, donde antaño el almuecín llamaba a los fieles a la oración.

Siglos de triunfos y derrotas, siendo un espectador privilegiado, el viejo Tajo sigue su camino hacia rumbos peregrinos cantando su canción a todo aquél que la quiera escuchar.

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