Un fin de semana surrealista

..Siente tu casa, como una prolongación vertiginosa del planeta…

..Siente tu alcoba, como una república independiente de la vida...

..Siente este sábado arrimado a su domingo, al ojo de dos mundos que nunca se han perdido, que han de reencontrarse a la luz de tu morada, y dudando si han pasado siete meses ó siete años, la pareja haciendo lo que quiere, volverá en siete días...

..Percibe tu acolchado y mullido espacio, cual si fuera un rayo sublime de patria de trazada y milimétrica esfera tendida, tapada al fiel abrigo de tu hierba blanca, viajando los efímeros sueños extranjeros por caminos deshechos y arrugados llevando todos los caminos a tu cama.

Palpa en tus secas sábanas revueltas la llovizna agreste de valles y laderas, tu almohada como la montaña más alta donde grita y descansa callada tu cabeza, nota como el amarillo astro toca y colorea pintando tu piel mientras cauto se desliza, e intuye la intrépida luz cegadora y temprana gravitando en la inocente y cándida mañana.

Amándote una sombra maternal que te acaricia, con gigantes brazos que te acogen y te atrapan, hiriendo delicado el eterno abrir de tus pupilas.

..Y en la fantasía de realidades narcisistas que arroja subjetivo tu azaroso intelecto, has vuelto a sentir la resucitada alborada siendo la única superviviente de ese rato, muriendo una vez más hasta la noche.

Morfeo drogado de quimeras en su morfina, y zurciendo venas soñolientas a tu lado, se gesta la proyección de una visión onírica...

..Sentados en tu colchón, Charles Baudelaire, Borges y Oscar Wilde, junto a ti se disputan y se embriagan los inauditos sentidos, rompiéndose los sesos con el ardiente alcohol de la poesía, con diminutos habitantes bajo un techo ovalado de matices vivos y finitos entre ruido surrealista...

..Al despertar John Lennon te recibe con un beso, debajo de tu manta aparece Burt Bacharach para teclear corcheas rimadas con flores de otro mundo dedicándote una genialidad "cursillínea" de canción, y siendo tú misma entre dos hombres y un destino, afinas tú sola los acordes en tu cuerpo de guitarra con Robert Redford y Paul Newman haciéndote el amor...

..Con un pony hocicudo en tu ropero, piensas disimuladamente sonriendo, entre ojos abiertos ó cerrados, entre sueños dormidos ó despiertos, si lo que en ese instante estás viviendo puede ser real como ficticio al mismo tiempo, una pesadilla insólita, borrosa y lamentable, como también los delirios de un pulcro sueño...

..Con el aire aliviado que agita tus suspiros, aliento esclavo, obediente y sometido a esos viernes de sangre que son inevitables, acontece una espiral sin escollos ni complejos que te lleva sin moverte a un atajo sabadeño, derrotero despreocupado que desea refugiarse en un bohemio caprichoso, gandul y dominguero..

..Corren deprisa las patas cortas de tu catre al cielo y al infierno entre nube y caminata, escalas en tu yegua plana, horizontes verticales, observando caretas de rombos en demonios, dialogando en secreto con figuras angelicales, fosilizados hombres buenos te acompañan con rostros resquebrajados de soledades y sombras provistas de excesos y lascivias, venerando tu llegada, esperando que despiertes,búhos parlanchines con lechuzas sin su risa, más pobres diablos con amable cara de conejo, que en las largas correrías de tus horas legañosos, han esperado ansiosos para verte..

..Tus ojos llegan a no sé dónde, con la quietud de la mirada extraviada, cabecera de tu cama que sobre ti reposa, que descifra un pensamiento zafo y atrapado, que dice, mujer sin prisas, pasajera de alegrías, tu vida es feliz en la impresión y en el quebranto..

..Y tan distendida como aletargada, tragona de sueños hilvanados de sumisa, al lecho Henry Miller te vendrá a visitar para sin tapujos plantearte muy en serio, si la fuerte sacudida recurrente de tu vida se halla sobre el trópico de capricornio, ó si el trópico de cáncer de tu existencia pende trabajosa, caótica, débil y desnuda, en la libertad donde guardas cerraduras que esconden la rosa virtud de lo inmoral..