Los colores ahora se han ido. Ahora mi vida se cubre de un ambiente lúgubre y tétrico. Quizá nunca debió salir de ahí.
Ahora mi corazón se volvió a acorazar. Y esta vez lo he blindado. Lo dejé sitiado ya sin miedo a que en su interior mueran los sentimientos. Pues ya todo está podrido.
La tierra en su interior es fría, árida e infértil. Todo en su interior se llenó del hedor de un amor ya muerto.
Se marchito la flor que adornaba la libreta de mis escritos. Y mi libreta se desmorona por la polilla del aciago.
Me he rendido de ser ese hombre que quieren, pero que nunca quieren; para al fin ser lo que no quieren.
Ahora seré a mí mismo. Rodeado del nigérrimo ambiente de hipofrenia. Y dejaré mi candoroso ser encerrado por un tiempo. Y solo espero que no sea hasta que muera, aunque si muere no me importa.
Haré reventar mi cabeza con un constante dolor entre notas musicales a todo volumen saliendo de mis auriculares.
No sé preocupen, no me suicidaré. Eso ya lo hice intentando amarla. Aunque su felonía fue la homicida, yo seguí sabiendo que me mataría.
Ha muerto hoy un hombre de los que ya no hay. Y escribo en mi epitafio.
"Aquí yace un hombre cuyo defecto fue querer con bonhomía".
