🇬🇧 In English
Source Pixabay
Hello 
How did you deal with stress or heartbreak?
When people speak about heartbreak, most imagine the end of a relationship or the loss of someone they love. And of course, those wounds are real.
But over the years, I have discovered another kind of heartbreak — quieter, slower, and in some ways more difficult to explain.
The heartbreak of watching people slowly give up on the lives they once dreamed of.
As a doctor, I have seen this happen many times.
Not in dramatic moments, but in conversations during hospital shifts, in tired voices during late-night coffee breaks, in the silence that sometimes appears after someone says:
“I’m leaving.”
At first, those words used to surprise me.
Now they hurt in a different way.
Because I know what usually exists behind them.
I remember a specialist I deeply admired during my early years in medicine. He was brilliant — the kind of doctor who seemed capable of understanding both illness and people with unusual clarity. Patients trusted him immediately. Younger doctors listened carefully whenever he spoke.
He had dedicated years of his life to medicine with a seriousness that inspired everyone around him.
And yet, little by little, I watched exhaustion replace enthusiasm.
Not because he stopped loving medicine.
But because loving something is not always enough to survive inside difficult realities.
One night after a long shift, we were sitting outside the hospital for a few minutes before going home. The city was unusually quiet.
He looked tired in a way that had nothing to do with sleep.
Then, almost casually, he told me he had decided to leave the country.
I remember the silence that followed more than the words themselves.
Not because I judged him. I didn’t.
How could I?
I understood perfectly the weight behind that decision: the economic pressure, the frustration, the feeling of seeing your effort become increasingly disconnected from the life you hoped to build.
But still, something inside me broke a little.
Because I also understood what he was leaving behind.
Years of study.
A vocation.
A version of himself.
Later I heard he was working abroad doing something completely unrelated to medicine.
And strangely, what saddened me most was not the change of profession itself, but the idea of everything that had been quietly abandoned along the way.
Dreams do not always disappear dramatically.
Sometimes they fade out of pure exhaustion.
I think this has become one of the deepest sources of stress and heartbreak for many people in my generation.
Watching talented friends leave.
Watching hospitals lose valuable professionals.
Watching entire lives redirected not by passion, but by necessity.
And at the same time, understanding why it happens.
That is perhaps the hardest part.
The absence of anger toward the people leaving, because deep down you know they are only trying to survive.
How do I deal with that feeling?
Honestly, I don’t think there is a perfect answer.
Some days I read.
Some days I work quietly and try to focus on the people I can still help.
Some days I simply listen when a friend needs to speak about their doubts before leaving.
And sometimes, I remind myself that heartbreak is not always a sign of weakness.
Sometimes it is simply proof that something truly mattered to us.
Perhaps that is why these departures hurt so much.
Because behind every goodbye, there is usually a life someone once imagined very differently.
Thank you for reading.
See you in the words.
The images are from Pixabay and the English translation was done with DeepL Translate.
🇪🇸 En Español
Fuente Pixabay
Hola comunidad
¿Cómo lidian con el estrés o con un corazón roto?
Cuando las personas hablan de un corazón roto, la mayoría imagina el final de una relación o la pérdida de alguien querido. Y claro que esas heridas existen.
Pero con los años he descubierto otra forma de tristeza — más silenciosa, más lenta y, en cierto modo, más difícil de explicar.
La de ver cómo las personas poco a poco renuncian a la vida que alguna vez soñaron.
Como médica, he visto esto muchas veces.
No en grandes escenas dramáticas, sino en conversaciones durante las guardias, en voces cansadas durante un café nocturno, en el silencio que aparece después de que alguien dice:
“Me voy.”
Antes, esas palabras me sorprendían.
Ahora me duelen de otra manera.
Porque sé todo lo que normalmente existe detrás de ellas.
Recuerdo especialmente a un especialista que admiraba mucho durante mis primeros años en la medicina. Era brillante — de esos médicos capaces de comprender tanto la enfermedad como a las personas con una claridad poco común. Los pacientes confiaban en él casi de inmediato. Los médicos jóvenes escuchábamos con atención cada vez que hablaba.
Había dedicado años de su vida a la medicina con una entrega que inspiraba a todos alrededor.
Y aun así, poco a poco, vi cómo el agotamiento reemplazaba el entusiasmo.
No porque hubiera dejado de amar la medicina.
Sino porque amar algo no siempre basta para sobrevivir dentro de ciertas realidades.
Una noche, después de una guardia larga, estábamos sentados afuera del hospital antes de regresar a casa. La ciudad estaba extrañamente silenciosa.
Se veía cansado de una manera que no tenía que ver con el sueño.
Entonces, casi como quien comenta algo cotidiano, me dijo que había decidido irse del país.
Recuerdo más el silencio que vino después que las palabras mismas.
No porque lo juzgara. No podía hacerlo.
¿Cómo hacerlo?
Entendía perfectamente el peso detrás de esa decisión: la presión económica, la frustración, la sensación de ver cómo el esfuerzo de tantos años se alejaba cada vez más de la vida que uno esperaba construir.
Pero aun así, algo dentro de mí se rompió un poco.
Porque también entendía todo lo que estaba dejando atrás.
Años de estudio.
Una vocación.
Una versión de sí mismo.
Tiempo después supe que trabajaba en otro país haciendo algo completamente ajeno a la medicina.
Y curiosamente, lo que más tristeza me produjo no fue el cambio de profesión en sí, sino la idea de todo lo que había quedado abandonado silenciosamente en el camino.
Los sueños no siempre desaparecen de forma dramática.
A veces simplemente se desgastan por agotamiento.
Creo que esta se ha convertido en una de las fuentes más profundas de estrés y tristeza para muchas personas de mi generación.
Ver marcharse a amigos talentosos.
Ver hospitales perder profesionales valiosos.
Ver vidas enteras redirigidas no por pasión, sino por necesidad.
Y al mismo tiempo, entender perfectamente por qué sucede.
Quizás esa sea la parte más difícil.
La ausencia de enojo hacia quienes se van, porque en el fondo sabes que solo están intentando sobrevivir.
¿Cómo lidio con ese sentimiento?
Honestamente, no creo que exista una respuesta perfecta.
Algunos días leo.
Otros días trabajo en silencio e intento concentrarme en las personas a las que todavía puedo ayudar.
Y algunas veces simplemente escucho cuando un amigo necesita hablar de sus dudas antes de partir.
Y a veces me recuerdo algo importante: un corazón roto no siempre es señal de debilidad.
A veces es simplemente la prueba de que algo realmente nos importaba.
Tal vez por eso estas despedidas duelen tanto.
Porque detrás de cada adiós, casi siempre existe una vida que alguien imaginó de una manera muy distinta.
Gracias por leerme.
Nos encontramos en las palabras.
Las imágenes son de Pixabay y la traducción al ingles fue hecha en DeepL Translate.
Thanks to 
