Hola, querida comunidad de Steemit:
Cada milenio comienza con una nueva esperanza.
Cada milenio termina con el sueño del colapso total,
Para que así, nada de lo que causa preocupación
Turbe la mente de ningún ser consciente
tras el último minuto
Del día de San Silvestre.
Los planetas colisionan.
El hecho de que nos encontremos en el vacío
Y que estés de espaldas al evento
No significa que nada esté pasando
Realmente.
Recibir un golpe en la cabeza
y desligarse de toda sensación.
Meditar acostado
y olvidarse de la propia corporeidad.
Descubrir que la unión de todos los idiomas
no es suficiente para describir
la pérdida del hogar.
Que todas las reglas tienen una excepción
que equivale a un Apocalipsis de negación e histeria
antes de ver cuáles especies han sobrevivido
y cual de todas,
será la que ocupe el lugar
que tu otro yo
solía poseer.
Un hombre anciano sentado junto a la ventana.
Ha estado en jubilación laboral desde hace apenas unos meses.
En cambio, la jubilación emocional fue alcanzada a muy temprana edad.
El origen de una nueva especie en favor de la paz mental.
Su atención deambula entre los peatones y el pavimento.
Imagina historias de lo que podrían estar pensando, viviendo
Y regurgitando las almas ignorantes de su vigilancia.
Los cuerpos caen, se descomponen
Alimentan la muerte para generar más vida
A costa de las almas que los ocuparon alguna vez.
Una mujer acostada en un colchón viejo
Cuyos resortes la apuñalan cada vez que cambia de posición,
Cada vez que se somete a las persecuciones de los fantasmas de su imaginación
Y cede a las tentaciones carnales de los individuos que habitan
La ventana de tubos catódicos (la única en su tipo)
Que puede controlar, que puede silenciar cuando la realidad,
Según la personalidad de turno que la posea en el momento,
Se vuelva insoportable.
En un ambiente en penumbras
Es una locura catalogar las cosas en blancos y negros.
A mano derecha una orgía tiene lugar.
A mano izquierda otro grupo de personas se apuñalan mutuamente
Porque no tendrían el valor de hacerlo por sí mismas.
En la zona intermedia
Practicantes del placer morboso señalan el umbral
Que separa la interpretación sensorial entre una caricia aburrida
Y una serie de azotes fogosamente deseados.
Cartas con recibos de luz ruedan bajo la puerta.
El anciano se pone de pie y las recoge.
El nombre que figura en el papel impreso
le parece familiar.
Una mujer joven deambula por el cementerio.
Deposita una flor en cada tumba.
Los nombres en las lápidas
No le dicen nada salvo el valor antiguo
de cada conjunto de letras según la cultura
a la que pertenecía el desaparecido.
Fetos de semanas o meses
descansando en los lavamanos,
ahogados en el humus intestinal del retrete.
Sus madres ni siquiera se tomaron la molestia
de darles un nombre.
Sus padres depositaron orina blanca
dentro de las matrices que una vez habitaron.
Las tuberías están colapsadas de abortos de toda clase.
Un hombre de mediana edad
permanece demasiado tiempo en la tina.
Aprendió a regular el flujo de salida de agua de la laguna improvisada,
de líquido amniótico siempre en movimiento.
Arrugado y húmedo,
calienta un plato de fibra con arroz.
Su estómago le ruega al cerebro
que se libere del estreñimiento de los malos recuerdos.
Un sonido seco y leve llama la atención del anciano en la ventana.
La masa de carne que reposa en la cama se ha descompuesto de tal forma
que partes de ella empiezan a ceder a la gravedad por separado.
Hace mucho tiempo que su propietario dejó de parecerse a él.
La hinchazón, seguida de los hedores ahora imperceptibles,
dio paso a una estructura blanquecina
que expone los dientes con una frecuencia
que él nunca alcanzó
mientras tuvo la oportunidad.
