Mi niño advierte que idiota es quien lo dice. Desde Málaga en agosto y con la Feria a pique de su primer repique el miércoles que viene, con el pregón de la actriz Adelfa Calvo, no resulta fácil ponerse en el contexto de Echarri-Aranaz, un pueblo navarro de unos 2.500 habitantes a 40 Kms de Pamplona. Los paisajes del norte y del sur son distintos, pero su paisanaje no debería ser distante, más bien al contrario. Pasear por el Cantábrico para un malagueño tiene el encanto del contraste y es un orgullo sentirlo como propio, como para un asturiano o un montañés o un vasco lo tiene pasear entre soleados espetos por este Mediterráneo y sentirlo suyo también. Pero para eso hay que reconocerse como españoles. Y por serlo, sentirnos y reconocernos como europeos…
Mujeres guardias civiles
Pero para una parte de la población de algunos territorios de la península ibérica, las islas Baleares y, claramente, de los echarriarras (gentilicio de los de Echarri-Aranaz), lo de ser español es un molesto obstáculo histórico y administrativo del que hay que desembarazarse. Por eso se celebran públicamente y con alarde las “ongi etorris” (bienvenidas) a etarras salidos de la cárcel en algunas localidades del norte profundo (diría España profunda, lo que incluye norte, sur, este y oeste profundo del país, pero por no molestar con lo de España…) Por eso, aunque tenga una dimensión menos cruel que esos ongi etorris, es igualmente grave que algunos echarriarras celebren el “inutilaren eguna”, el día del inútil, en ese Nueva York el chico en que terminará convertido el bonito pueblo de Echarri-Aranaz por la modernidad inclusiva de quienes lo organizan dedicándoselo a la Guardia Civil. La institución policial pero castrense, depende de Interior y de Defensa, que ha cumplido 175 años de vida. Es fácil contar hacia atrás y comprobar, por tanto, que el cuerpo policial más antiguo de España no nació en el franquismo. Aunque la fobia del independentismo y otros populismos radicales sólo le concedan, interesadamente, esa filia.
"Ongi etorri" en Navarra
La terrible Guerra Civil, de hecho, partió a la benemérita por la mitad. Y al decir benemérita no puedo ni quiero evitar recordar al gran Chiquito diciendo una y otra vez la “meretérica” en sus actuaciones, lo que provocó a su muerte esta cariñosa despedida que le dedicó la Guardia Civil desde su cuenta oficial de twitter el 11 de noviembre de 2017: “Nuestras condolencias a los allegados de Chiquito de la Calzada… Por su genialidad siempre seremos La Meletérica. Gracias, Chiquito... Tú ya eres eterno, pero tu recuerdo seguirá aflorando sonrisas en un mundo de tensiones”. La Guerra Civil española produjo en el seno del instituto armado los mismos enfrentamientos entre compañeros (los que se mantuvieron leales al gobierno de la IIª República contra los que apoyaron el alzamiento militar) que se produjeron incluso entre hermanos en aquella sangrienta España de la contienda. Hoy, la Guardia Civil es un cuerpo tan antiguo como moderno, indiscutiblemente democrático y valorado por la mayoría de los españoles (en el caso de la de Tráfico, bien es verdad que es más querido cuando te socorren si tienes un problema en mitad de la carretera que cuando te multan, cosas de la condición humana). Y en parte por lo dicho, en su 175 aniversario, la Guardia Civil será la abanderada de la Feria de Málaga 2019. Es inútil, por tanto, que nos tomen por tontos a quienes pensamos que inútil es quien lo dice, como advertiría mi niño que, por supuesto, a sus ocho años está todavía en otras cosas. Estos días ya pensando en los cacharritos de la Feria…
Niños de Feria en un cartel de 1946
Soy mi padre -que también nos tuvo mayor a mi hermano y a mí para la edad en la que se era padre en su generación- cuando llevo a mi niño a la Feria. Ahora entiendo muy bien el esfuerzo que hacía, económico y físico -ya que llegaba reventado de trabajar en tren para estar apenas los mismos días con su familia que tardaba el tren en llegar a Málaga y luego volver a Bilbao- Lástima que no pueda agradecérselo a diario. Tampoco a mi madre decirle más veces que la quiero, que la quise. La Semana Santa, la Navidad, ahora la Feria, soy mi padre con mis hijos. Cierro los ojos y la mano pequeña de mi niño agarrada a la mía, inquieta en mi palma por la ilusión de subirse en los cacharros, es la mía agarrada a la de mi padre. Quizá así lo sientan ellos un día. Soy consciente, por tanto, de que cuando la Cena ya no sale el Domingo de Ramos, o cuando en el real van desapareciendo las casetas familiares mi enfado es subjetivo. Pero también una alarma de la responsabilidad que supone cambiar el sentido de lo tradicional, afectar a la memoria sensorial de una generación, enfriar un sentimiento. Si cada año lo que es deja de parecerse demasiado a lo que fue, el recuerdo no se reverdece, la emoción idiosincrásica se pierde y la ciudad nos importa menos…
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