Greetings, friends.
My mind tends toward rigidity. To cling to a plan, an idea, a way of doing things. I've written entire novels following a stubborn path, knowing they wouldn't work, simply because I didn't want to admit I was wrong. I've engaged in arguments out of sheer obstinacy. I've watched opportunities slip by because they didn't fit my preconceived map. Rigidity is the path to unnecessary suffering. Water doesn't suffer. It adapts. If it encounters a rock, it flows around it. If the riverbed dries up, it evaporates and falls again somewhere else. It doesn't force anything. It flows.
A troubled mind creates a troubled life. When you resist what's happening, when you insist that reality should be different than it is, you generate internal friction that burns you up inside. Unexpected news, editorial rejection, a sudden change of plans: you can receive it as a wall to crash into, or as a new terrain you must navigate.
The difference lies in the mind.
I prefer the mind of the pond. If a stone falls in (a bad review, a personal disappointment), the surface ripples. I accept it. I don't pretend the stone didn't fall. But then, I watch as the ripples subside, until calm returns and the image is clear again. The stone is at the bottom. The water has absorbed it. That is flowing: accepting the impact, letting the disturbance happen, and trusting that stillness will return if you don't fight against the waves.
In writing, this is essential. A character turns out differently than planned. A plot unravels. The publisher asks for a radical change. The rigid mind digs in, takes offense, sees this as an attack on its "artistic integrity." The fluid mind examines the new information. "Does this improve the work?" If the answer is yes, it adapts the methods without changing the principles.
The principle might be "write a good story." The method for achieving it might change a thousand times. I discard what is useless. I keep what is useful. And I add what only I can contribute: my voice, my unique perspective, which is what truly defines me, not the initial plot I so tenaciously defended.
In daily life, flow is acting without complaining in the face of the inevitable. The train is delayed. I flow: I take out my notebook and write, or I simply observe the station. A meeting is canceled. I flow: I make the most of the extra hour. Someone contradicts me. I flow: I listen, assess whether there is something to learn, and respond calmly, not from an automatic defensive reaction. It's not passivity. It's efficient action. It's using energy to move within reality, not to crash against its boundaries.
Fluidity is the path of life because life is constant change. Clinging to what was or what should be is signing a death warrant for frustration. I choose to be like water. Firm in my fundamental purpose: to live, to create, to grow. But flexible at every step of the way. If the path is blocked today, I look for another. If the tool doesn't work, I use another.
If the person doesn't understand, I explain myself in another way. I adapt or I stagnate. And stagnation, for a writer, for any person, is a living death. So I breathe, release the tension in my shoulders, and let myself be carried by the current of the present, trusting that, if I maintain my center, it will take me where I need to be, or teach me something along the way.
Saludos, amigas.
Mi mente tiende a la rigidez. A aferrarse a un plan, a una idea, a una forma de hacer las cosas. He escrito novelas enteras por un camino, terco, sabiendo que no funcionaban, por no querer admitir que me había equivocado.
He mantenido discusiones por pura obstinación. He visto oportunidades pasar porque no se ajustaban a mi mapa preconcebido. La rigidez es el camino del sufrimiento innecesario. El agua no sufre. Se adapta. Si encuentra una roca, la rodea. Si el cauce se seca, se evapora y vuelve a caer en otro lugar. No fuerza. Fluye.
Una mente agitada crea una vida agitada. Cuando te resistes a lo que está pasando, cuando insistes en que la realidad debería ser diferente a como es, generas una fricción interna que te quema por dentro. La noticia inesperada, el rechazo editorial, el cambio de planes brusco: puedes recibirlo como un muro contra el que estrellarte, o como una nueva configuración del terreno por el que debes fluir.
La diferencia está en la mente.
Yo prefiero la mente del estanque. Si cae una piedra (una mala crítica, una decepción personal), la superficie se agita. Lo acepto. No pretendo que la piedra no haya caído. Pero luego, observo cómo las ondas se van apaciguando, hasta que la calma regresa y la imagen es clara de nuevo. La piedra está en el fondo. El agua la ha integrado. Eso es fluir: aceptar el impacto, dejar que la perturbación ocurra, y confiar en que la quietud volverá si no forcejeas contra las olas.
En la escritura, esto es esencial. Un personaje se revela distinto a lo planeado. Una trama se desmorona. La editorial te pide un cambio radical. La mente rígida se enroca, se ofende, ve aquí un ataque a su "integridad artística". La mente fluida examina la nueva información. "¿Esto mejora la obra?" Si la respuesta es sí, adapta los métodos sin cambiar los principios.
El principio puede ser "escribir una buena historia". El método para lograrlo puede cambiar mil veces. Suelto lo que no sirve. Conservo lo que es útil. Y añado lo que solo yo puedo aportar: mi voz, mi perspectiva única, que es lo que en verdad me define, no la trama inicial que tan aferradamente defendía.
En la vida diaria, fluir es actuar sin quejarse ante lo inevitable. El tren se retrasa. Fluyo: saco el cuaderno y escribo, o simplemente observo la estación. Una reunión se cancela. Fluyo: aprovecho la hora que me han devuelto. Alguien me contradice. Fluyo: escucho, evaluó si hay algo que aprender, y respondo desde la calma, no desde la reacción automática de defensa. No es pasividad. Es acción eficiente. Es usar la energía para moverte dentro de la realidad, no para golpearte contra sus contornos.
La fluidez es el camino de la vida porque la vida es cambio constante. Aferrarse a lo que fue o a lo que debería ser es firmar una sentencia de frustración. Yo elijo ser como el agua. Firme en mi propósito fundamental: vivir, crear, crecer. Pero flexible en cada paso del camino. Si hoy el camino está bloqueado, busco otro. Si la herramienta no funciona, uso otra.
Si la persona no entiende, me explico de otra manera. Me adapto o me estanco. Y el estancamiento, para un escritor, para cualquier hombre, es la muerte en vida. Así que respiro, suelto la tensión en los hombros, y me dejo llevar por la corriente del presente, confiando en que, si mantengo mi centro, me llevará a donde necesito estar, o me enseñará algo en el camino.
