J'ai toujours été fasciné par les gares, les trains qui partent, les trains qui arrivent. Elles sentent la vie, les gares. Et un peu, au fond, elles ressemblent à la vie. Le train comme le voyage, chacun avec le sien. Certains voyagent en grande vitesse, d'autres en régional, certains en première et d'autres en seconde classe. La gare comme destination, point d'arrivée ou de départ, carrefour de voyageurs fatigués, aux visages jaunis, usés par l'existence, par trop de tabac ou d'alcool. De jeunes voyageurs, pleins d'espoir et d'énergie, qui vous transpercent le cœur de leur vigueur perçante. Un lieu d'amoureux, contraints de se dire au revoir tous les dimanches. Obligés de scruter ce train qui part lentement, puis repart rapidement, leur laissant tout le temps de penser au temps qu'il leur faudra pour se revoir. L'un à terre, l'autre à bord, une larme sur le visage. Un lieu de travailleurs, les gares, qui se lèvent tous les matins à six heures, sans soleil en hiver. Et tous les matins, ils montent dans le même train pour ramener le pain à la maison. Un lieu d'étudiants, les gares, qui rêvent de changer le monde qui ne changera jamais.
Chacun avec son propre chemin, chacun avec son propre fardeau de vie derrière lui. Certains plus, d'autres moins. Tous, ou presque, inconnus les uns des autres. Mais unis à cet instant, dans le même train, dans la même gare. Unis pour un instant et, peut-être, séparés pour toujours. C'est comme si leurs vies s'étaient croisées dans les gares, qu'ils s'étaient regardés avec méfiance puis s'étaient salués avec douceur.
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