“Se debe escribir desde una lengua que no sea la materna” Vicente Huidobro. Las primeras escenas parece siempre familiares, algo de luz, un poco de barro sobre los zapatos. Así se construye una desmemoria

La locura es un pájaro triste que no toca la puerta. Silenciosamente se escabulle, algunos lo confunden con serpientes. Sólo vuela hacía el centro de la tierra, allí, debajo del corazón. Anida pacientemente,

De aquella casa conservamos los signos, el estupor de madrugada, y un sabor a ceniza impregnado en la boca. Las paredes aún mantienen la humedad de lo que fuimos. Imagen: Casa de Ingmar Bergman - Fårö

Algún día buscaré a los amigos de mi infancia. Perdidos entre fango de recuerdos aún reparan naves espaciales o saltan la cuerda en rondas de infinito desencanto. Mientras tanto extraño en versos a los

Despierta Levántate Quiébrate Recomponte Sal a la calle Conócelos Olvídalos Recuerdalos Conócete Olvídate No tengas la osadía de recordarte Descomponte Quiébrate nuevamente y vuelve a ser tú. Quizás ya

Todo en mi corazón se pliega a la renuncia. Hay días que, como un ángel, son terribles. Sobre ellos se doblega una mano, se quiebra, allí, en donde un filo corta con exactitud lo ahogado. Un puño me contiene

Adentro el resplandor, la blancuzca soledad del marfil. La estrechez es síntoma de una inmensa incomodidad. “Deberías volver a tomar alprazolam.” Me he repetido varias veces. Vivo repitiéndome, multiplicándome

Yo que me creía el vencedor campeón de todos los encantos, invencible boxeador. Que si soy noche o estoy deshabitado Que toco la puerta de los vecinos desesperadamente a ver si alguno tiene la llave. Que