Florecido día apreciada comunida de Hive.
Caracas es el verbo acelerado de la calle y los versos amorosos de su gente regateando el fuego original en sus esquinas. Es la palabra amenazada y viva que resiste al exterminio con la alquimia de la chanza. Caracas es el poema:
Soy un caballo
a cien kilómetros por hora
no me importan las amapolas silvestres.
Desbocado voy sin remilgos,
pero no me dejo arrastrar por los instintos.
Relincho. Soy un caballo, dije.
Voy fugaz sobre la hierba:
cuadrúpedo desbocado,
intrépido Rocinante,
noble Pegaso de pulcro pelaje.
Tosco de cuatro patas, un zaino.
Un berrido y al galope:
cosa salvaje de crin y bolillo,
ni siquiera un alazán o un potro.
Un caballo, llevo algún tiempo en esto
avistando desde las laderas
el mundo a mis pies.
Pobre jamelgo, intruso entre la paja.
¿Cómo puedo ser yo el Quijote,
El Cid Campeador o Aquiles?
Ni siquiera puedo creerme Faetón
El hijo de Helios y de Clímene,
arrastrando el carruaje del sol
a través del cielo,
lo incendio todo.
Ni decir como Bukowski
que “los días pasan
como caballos salvajes”.
Apenas un jaco, un espejismo
cual los vieron llegar
los pobres hijos de Tenochtitlán,
esos extraños seres
de cuatro patas, columna erguida
y cabeza de hombre.
Fiera de corral, voy buscando entre el musgo
No hallo nada comestible sino un verso.
¿Qué hago yo con las palabras?
Este animal que soy, este salvaje
hijo de las carreras, delirio de Troya.
No me encuentro entre los hombres
soy caballo, insisto.
Y a cien kilómetros por hora,
apenas si me aquieto en las esquinas
husmeo por ahí, voy perturbando.
Y cuando amanece y me agarra el frío
recostado de las columnas dóricas
me digo: soy centauro,
tengo mucho que contar
pero nadie me escucha.
Y relincho, me harto y relincho
y empiezo a juntarme con unos tipos
locos de bola y hambrientos de pradera.
Y no nos llaman los cuatro de Liverpool,
ni Los Cuatro Fantásticos, ni el cuarteto de cuerdas
sino los cojonudos Cuatro Jinetes del Apocalipsis.
Y salimos por allí, en noches bárbaras
los cuatro jinetes que se solapan
simbolizan la guerra (el del caballo rojo),
el conflicto civil (el del caballo blanco),
el hambre (el del caballo negro)
y la muerte (el del caballo verdoso).
Y la pasamos del carajo,
nos da por perseguir yeguas
y acaso nos provoca de pronto
comer arepas a las tres de la mañana
Y todo el mundo asustado, preguntando:
¿Qué hacen aquí esos monstruos alados?
Y nosotros, qué va. Mansos a esas horas.
¿Qué va a querer uno acabar con esta especie?
Esta se acaba sola.
A nosotros nos gusta
ir de bar en bar, bebiendo con alegría
hasta que a un intrépido caballo de bronce
le da por decir que parecemos bestias iracundas.
Las imágenes aquí publicadas son editadas digitalmente en illustrator y photoshop:
Caballo
Follaje
Galaxia
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Blossomed day cherished Hive community.
Caracas is the accelerated verb of the street and the loving verses of its people bargaining the original fire in its corners. It is the threatened and living word that resists extermination with the alchemy of the joke. Caracas is the poem:
I am a horse
at a hundred kilometers per hour
I don't care about wild poppies.
Unbridled I go with no compunction,
but I don't let myself be dragged by instincts.
I neigh. I am a horse, I said.
I go fleeting on the grass:
unbridled quadruped,
fearless Rocinante,
noble Pegasus of neat fur.
Rough four-legged, a zaino.
A bellow and off he gallops:
wild thing of mane and bobbin,
not even a sorrel or a colt.
A horse, I've been at it for some time
watching from the slopes
the world at my feet.
Poor nag, intruder among the straw.
How can I be Don Quixote,
El Cid Campeador or Achilles?
I cannot even believe I am Phaethon
The son of Helios and Clímene,
dragging the chariot of the sun
through the sky,
set fire to everything.
Nor say like Bukowski
that "the days go by
like wild horses".
Hardly a jaco, a mirage
which the poor children of Tenochtitlán
the poor children of Tenochtitlán,
those strange beings
with four legs, erect spine
and the head of a man.
I am a barnyard beast, I go searching among the moss.
I find nothing edible but a verse.
What do I do with words?
This animal that I am, this savage
son of the races, delirium of Troy.
I am not among men
I am a horse, I insist.
And at a hundred kilometers per hour
I barely stop at the corners.
I sniff around, I go disturbing.
And when dawn breaks and the cold catches me
leaning against the Doric columns
I say to myself: I am a centaur,
I have a lot to tell
but nobody listens to me.
And I whinny, I get fed up and whinny
and I start to get together with some guys
and hungry for prairie.
And they don't call us the Liverpool Four,
not the Fantastic Four, not the String Quartet
but the fucking Four Horsemen of the Apocalypse.
And we go out there, on barbaric nights
the four overlapping horsemen
symbolize war (the one on the red horse),
civil strife (the one on the white horse),
hunger (that of the black horse)
and death (the green horse).
And we have a great time,
we chase after mares
and perhaps we are suddenly provoked
eating arepas at three o'clock in the morning
And everyone is scared, asking:
What are those winged monsters doing here?
And us, no way. Tame at that hour.
What would you want to do with this species?
This one will kill itself.
We like
to go from bar to bar, drinking with glee
until some intrepid bronze horse
to say that we look like wrathful beasts
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Horse
Foliage
Galaxy
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