Hola amigos, hoy entro por segunda vez a esta comunidad y lo hago con la timidez de una planta que inicia en el jardín
Un abrazo a todos.
Quiero compartirles algo que sucede día a día en mi balcón y lo hace cual obra de teatro que se ha ensayado sin descanso.
Cada tarde, la luz dorada se cuela entre los barrotes del balcón. Es una ceremonia que comienza en silencio. El sol, ese alquimista incansable, transforma lo ordinario en un teatro de sombras fugaces. Mis plantas, testigos verdes de este ritual, esperan su turno para participar en el espectáculo. Entonces se abre el telón.
Todo empieza con la reja. Sus barrotes, diseñados en formas de flores geométricas, proyectan su silueta sobre las losas beige del suelo. Es como si el hierro se hubiera derretido por un instante, dejando caer su esencia en líneas negras y nítidas. Esa primera sombra—precisa, simétrica—parece un sello que el sol estampa en el balcón, marcando el inicio de la función.
A medida que los minutos pasan, las plantas despiertan de su letargo diurno. Los tallos delgados de las rosas, las hojas y los brotes inquietos de la menta comienzan a estirar sus sombras, como dedos que exploran un territorio desconocido. Al principio, son apenas trazos tímidos, pero pronto ganan confianza y esas sombras se alargan, se entrelazan, avanzando de losa en losa como un ejército pacífico que conquista el suelo sin hacer ruido.
En la pared lateral, la malanga es la gran artista. Sus hojas, con sus venas profundas y bordes quebrados, proyectan un dibujo que recuerda a los vitrales de una catedral diminuta. La luz filtra a través de ellas, creando un mosaico cambiante de claroscuros. A veces, el viento las agita, y entonces el mural cobra vida: las sombras tiemblan, se ondulan, como si estuvieran suspendidas en agua.
Mientras tanto, las flores amarillas de las marilopes—pequeñas explosiones de color—juegan un juego distinto. No se conforman con ser simples espectadoras; su amarillo vibrante parece absorber la luz para luego devolverla, como si compitieran en brillo con el propio sol. Cuando sus pétalos se mecen, sus sombras parpadean, creando un efecto casi mágico: destellos oscuros sobre el suelo claro.
Pero como todo en la naturaleza, este espectáculo tiene su final. La sombra del edificio vecino—una silueta fría y rectangular—avanza lenta pero implacable. Primero roba la luz a las macetas del borde, luego a las enredaderas, y finalmente a las flores más altas. Las sombras, que minutos antes bailaban con libertad, ahora se diluyen, se funden en una penumbra uniforme.
Sin embargo, no es un final triste. Es solo un hasta mañana. Porque sé que, cuando el sol vuelva a inclinarse hacia el poniente, las sombras regresarán. La reja floreará otra vez en el suelo, las hojas de la malanga trazarán sus fractales en la pared, y las marilopes volverán a desafiar al astro con su amarillo audaz.
Este balcón no es solo un lugar con plantas; es un cuaderno donde la luz escribe sus memorias diarias. No hace falta tinta ni papel, las sombras son sus trazos, el viento su editor, y el sol su autor incansable. Yo, desde mi sillón, soy solo una espectadora privilegiada, testigo de una obra que se repite, pero nunca se copia, día tras día.
Y así, entre luz y oscuridad, entre verde y amarillo, entre silencio y susurros de hojas, mi balcón sigue su ciclo eterno. Porque en este pequeño rincón del mundo, el tiempo no pasa: se dibuja.
Hasta pronto.
Este post fue redactado sin el uso de IA. Las imágenes me pertenecen. Los banners fueron creados en Canva, cortesía de 
Hello friends, today I join this community for the second time, with the shyness of a plant taking root in the garden.
A warm embrace to all.
I want to share something that unfolds day after day on my balcony, like a well, rehearsed theater performance.
Every afternoon, golden light slips between the balcony rails. It is a ceremony that begins in silence. The sun, that tireless alchemist, transforms the ordinary into a theater of fleeting shadows. My plants, green witnesses to this ritual, wait their turn to join the spectacle. Then the curtain rises.
It all begins with the railing. Its bars, designed in geometric flower shapes, cast their silhouette onto the beige floor tiles. It is as if the iron had melted for an instant, spilling its essence in sharp black lines. That first shadow, precise, symmetrical, seems like a seal stamped by the sun onto the balcony, marking the start of the performance.
As the minutes pass, the plants awaken from their daytime slumber. The slender stems of the roses, the leaves, and the restless sprouts of mint begin stretching their shadows, like fingers exploring unknown territory. At first, they are just timid strokes, but soon they gain confidence. The shadows lengthen, intertwine, advancing from tile to tile like a peaceful army conquering the ground without a sound.
On the side wall, the taro plant is the star artist. Its leaves, with their deep veins and jagged edges, project a pattern reminiscent of the stained glass of a tiny cathedral. Light filters through them, creating a shifting mosaic of light and dark. Sometimes, the wind stirs them, and then the mural comes alive, the shadows tremble, ripple, as if suspended in water.
Meanwhile, the yellow flowers of the marigolds, small explosions of color, play a different game. They refuse to be mere spectators; their vibrant yellow seems to absorb the light only to radiate it back, as if competing in brilliance with the sun itself. When their petals sway, their shadows flicker, creating an almost magical effect: dark flashes against the pale floor.
But as with all things in nature, this spectacle has its end. The shadow of the neighboring building, a cold, rectangular silhouette, advances slowly but relentlessly. First, it steals the light from the pots at the edge, then from the vines, and finally from the tallest flowers. The shadows, which moments earlier danced freely, now fade, merging into a uniform twilight.
Yet it is not a sad ending. It is merely a "see you tomorrow." Because I know that when the sun dips toward the west again, the shadows will return. The railing will bloom once more on the floor, the taro leaves will trace their fractals on the wall, and the marigolds will again challenge the sun with their bold yellow.
This balcony is more than just a place with plants; it is a notebook where light writes its daily memoirs. No ink or paper is needed, the shadows are its strokes, the wind its editor, and the sun its tireless author. From my armchair, I am merely a privileged spectator, a witness to a play that repeats but never copies itself, day after day.
And so, between light and darkness, between green and yellow, between silence and the whispers of leaves, my balcony continues its eternal cycle. Because in this small corner of the world, time does not pass, it is drawn.
Until next time.
"This post was written without the use of AI. The images are mine. The banners were made on Canva, courtesy of
