Oh, querida.
Ojalá supieras lo que es escribir...
Morir.
Pasar toda la noche consumiendo tu propia alma,
restregar sus cenizas por el papel, sentir como impregnas cada jodida rima, como llenas mis versos,
y en mis escritos, se encuentran representados cada uno de tus centímetros.
Luego observo como el humo se desvanece, justo como tú.
Las madrugadas como las de hoy suelen ser las peores.
Patéticamente te busco...
En cada cosa que veo, huelo, tomo y... Siento.
Incluso en lo más oscuro y profundo de mi ser,
ahí estás, aunque yo no haya podido encontrarte.
Tengo la fe, al menos...
Pierdes la noción de tu insomnio,
de tu tiempo.
De lo que fue antes de sentir...
en mi caso, antes de ti.
No recuerdo mucho, sólo la monotonía de colores grises que lograba notar.
Y de vaina.
De vaina no me pierdo en la oscuridad.
SI NO FUERA POR TI.
Ahora mi vida es lo que fue antes de que llegaras...
Vacía...
Tan jodidamente asquerosa.
Y lo peor de todo,
cuando por fin amanece,
por fin pasa la pesadilla de no tenerte,
suelo dar la vuelta y entusiasmarme al verte ahí, acostada.
"Ah no.
No eres tú..."
Todas suelen despertarse en ese momento,
justo cuando colma mi resistencia..
Y viene lo peor...
Ellas me miran.
Al vulnerable.
Después de una noche así,
de desvelarme por ti.
¿Cómo coño podría guardar secretos ante sus ojos?
Eso es lo peor.
Que te miren.
Ya sabes, la desnudez.
Escribir.
Eso es.
