Este poema no me pertenece. antes solía escribir, pero a medida que pasa el tiempo, me leo en otros.
Siempre he sido el que se va,
el que se marcha antes de que la mañana seque mis manos
y me lleve eterno con el polvo.
Siempre he sido el que se va
porque todos mis poemas son en vano.
Soy el que se va sin creer en el tiempo,
renunciando al sol,
entregando media sonrisa porque lo demás
es pena y hambre y besos marchitos
ardiendo en plegarias malditas,
que creí escribir por amar
que creí escribir pero olvidé
en medio de tanta calle
y ciudad sujetada al resplandor
de las estrellas,
en medio de la ternura que me ha hecho revivir
el recuerdo de un dulce sueño
que tuve una noche de mayo;
tanta ternura que tan solo una palabra bastaría
[para aplastarme]
[…]
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