Recuerdo que desde siempre quise escribir solo que nunca he sabido empezar las historias. Esto me pasa incluso en la secundaria, al redactar el periódico estudiantil.
Mis profesores repiten sin cesar que tengo un potencial enorme pero claro nunca lo recuerdo cuando llego a casa y veo a mi padre borracho gritando por todos lados algún
plan sin sentido para derrocar al gobierno. Subo directamente a mi cuarto sin ánimos siquiera, de saludar. Llegué más tarde de lo usual y mamá solo vio mi celaje trepando
en pares los escalones hacía el piso de arriba mientras desempolvaba el tapete que colocamos en la puerta para navidad.
Mi cuarto como siempre es mi refugio. ¿Quién inventaría el seguro para puertas? Ingenioso, un dios, seguramente. Aquí en estas cuatro paredes surgen historias que de
ser realidad cambiarían el mundo que conocemos. Aquí donde puedo escribir y desahogarme en contra de mis cambios adolescentes, es aquí a donde realmente pertenezco.
Perdida en un mundo de letras, de conceptos profundos, me he visto en la obligación de aprender más de la cuenta pues al parecer mi mente no se da abasto con la - humildemente - gran imaginación que poseo.
Redacto esto como un diario porque mi vida, sí bien no es relevante, es satisfactorio pensar que para alguien lo será algún día.
Además de que podría otorgarle bases a los halagos de quienes leen mis textos.
No es fácil comenzar a relatar esta aventura pero lo difícil es más adictivo que cualquier cosa.
