A menudo nos venden la idea de que la preparación es un tablero de ajedrez en el que cada movimiento está calculado antes de mover la primera pieza. Nos dicen que el éxito es un plano arquitectónico, una lista de tareas tachadas con precisión quirúrgica. Pero, si miro hacia atrás, a los senderos que he dejado en el polvo de Venezuela y a las huellas que hoy hundo en la nieve de Canadá, me doy cuenta de que mi preparación nunca fue un mapa. Fue, más bien, el acto de aprender a respirar en medio de la tormenta.

La invitación de los amigos de @talentos me hizo reflexionar sobre esto. ¿Cómo nos preparamos para la vida? En mi caso, la respuesta no está en las agendas, sino en los afectos y en una extraña confianza en la incertidumbre.

Siempre fui un hombre de retos. No de esos que se planean en un escritorio bajo una luz fluorescente, sino de los que te golpean el pecho y te obligan a saltar. Mi motor inicial fue el amor a mis padres; esa necesidad humana de ser el reflejo de su esfuerzo. Luego, el eje de mi mundo se desplazó hacia mis hijos. Sofía, que aunque ya no camina a mi lado en este plano físico, se convirtió en una luz silenciosa que guía mis pasos desde algún lugar donde no hace falta pasaporte. Y Matthew, mi mejor compañero, el recordatorio viviente de por qué cada sacrificio vale la pena.

Cuando decidí emigrar, la palabra "preparación" adquirió un matiz burocrático y frío. Me convertí en un experto en apostillas, en un recolector de sellos y firmas, en un estratega de las finanzas para reunir el dinero necesario para lo desconocido. Esa fue la preparación logística, la que todos ven. Pero la verdadera preparación ocurrió por dentro. Sucedió cuando entendí que ya no quedaba nada en mi tierra que me amarrara sentimentalmente, no porque no la amara, sino porque mis raíces se habían vuelto móviles. Me preparé para soltar.

Llegué a Canadá con poco equipaje físico, pero con una mochila invisible cargada de incertidumbre. Si hubiera intentado planificar cada detalle de mi vida en este nuevo país, me habría roto al primer choque con la realidad. En lugar de eso, apliqué mi mejor talento: la visión positivista.

Muchos confunden el positivismo con una ingenuidad ciega. Para mí, es una forma de preparación táctica. Si esperas que el mundo te cierre la puerta, caminarás con los hombros encogidos. Pero si crees —si realmente crees— que cada encuentro es una oportunidad, tu lenguaje corporal cambia, tu voz suena distinta y las puertas, curiosamente, comienzan a abrirse. En Canadá, mi preparación no fue hablar el idioma perfecto desde el primer día, sino estar listo para aprenderlo con la humildad de quien nace de nuevo.

He dejado que el viento me lleve, sí, pero no como una hoja seca que no tiene rumbo, sino como un ala que aprovecha las corrientes. La preparación para cumplir nuestras metas, para alcanzar esos sueños que a veces nos dan miedo nombrar, no consiste en eliminar el riesgo, sino en fortalecer el carácter para cuando el riesgo se haga presente.

Hoy, mientras escribo esto para la comunidad de Hive, miro a Matthew y entiendo que mi mayor logro no es haber llegado a un país del primer mundo, sino haber mantenido intacta la capacidad de asombro. Me preparé para ser un aventurero, no un turista. Me preparé para la pérdida y también para el reencuentro.

Al final del día, la preparación es lo que queda cuando los planes fallan. Es ese residuo de fe, esa terquedad de seguir adelante y esa visión clara de que, sin importar cuán pesado sea el cielo, siempre encontraremos la forma de volar. Porque, al igual que yo, muchos estamos descubriendo que no se trata de saber a dónde vas, sino de estar listos para lo que encuentres cuando llegues.

We are often sold the idea that preparation is a chessboard on which every move is calculated before the first piece is moved. We are told that success is an architectural blueprint, a to-do list ticked off with surgical precision. But when I look back at the trails I’ve left in the dust of Venezuela and the footprints I’m leaving in the snow of Canada today, I realise that my preparation was never a map. It was, rather, the act of learning to breathe in the midst of the storm.

The invitation from my friends at @talentos made me reflect on this. How do we prepare for life? In my case, the answer lies not in diaries, but in the bonds of affection and a strange confidence in uncertainty.

I’ve always been a man of challenges. Not the sort you plan at a desk under a fluorescent light, but the ones that pound on your chest and force you to leap. My initial driving force was love for my parents; that human need to reflect their hard work. Later, the centre of my world shifted to my children. Sofía, who, although she no longer walks beside me on this physical plane, has become a silent light guiding my steps from somewhere where no passport is needed. And Matthew, my best companion, the living reminder of why every sacrifice is worth it.

When I decided to emigrate, the word ‘preparation’ took on a cold, bureaucratic connotation. I became an expert in apostilles, a collector of stamps and signatures, a financial strategist striving to raise the money needed for the unknown. That was the logistical preparation – the part everyone sees. But the real preparation took place within me. It happened when I realised there was nothing left in my homeland to tie me there emotionally – not because I didn’t love it, but because my roots had become mobile. I prepared myself to let go.

I arrived in Canada with little physical luggage, but with an invisible rucksack laden with uncertainty. If I’d tried to plan every detail of my life in this new country, I would have crumbled at the first clash with reality. Instead, I drew on my greatest talent: a positive outlook.

Many confuse positivity with blind naivety. For me, it’s a form of tactical preparation. If you expect the world to slam the door in your face, you’ll walk with your shoulders hunched. But if you believe—if you truly believe—that every encounter is an opportunity, your body language changes, your voice sounds different and, curiously, doors begin to open. In Canada, my preparation wasn’t about speaking the language from day one, but about being ready to learn it with the humility of someone born anew.

I have let the wind carry me, yes, but not like a dry leaf with no direction, but like a wing that rides the currents. Preparing to achieve our goals, to realise those dreams we are sometimes afraid to even name, does not mean eliminating risk, but rather strengthening our character for when that risk does arise.

Today, as I write this for the Hive community, I look at Matthew and realise that my greatest achievement is not having made it to a first-world country, but having kept my sense of wonder intact. I prepared myself to be an adventurer, not a tourist. I prepared myself for loss and also for reunion.

At the end of the day, preparation is what remains when plans go awry. It is that remnant of faith, that stubborn determination to carry on, and that clear vision that, no matter how heavy the sky may be, we will always find a way to fly. Because, like me, many of us are discovering that it is not about knowing where you are going, but about being ready for whatever you find when you get there.