[Eng./Esp.] The Quiet Ledger of the Yew. || Lo que confía el barro a la ceiba.
Si eres de habla hispana, esta versión (NO UNA MERA TRADUCCIÓN) es para ti 👉 Español.
This pastoral monologue draws upon the long-standing British tradition of meditative nature poetry—echoing the churchyard reflections of Thomas Gray, the philosophical blank verse of William Wordsworth, and the pastoral elegies of John Milton. Written in unrhymed iambic pentameter (blank verse) and brought to a close with a traditional heroic couplet, the poem employs Anglo-Saxon alliteration and distinctly British rural imagery—the upland mist, the hedgerow, the wren, and the ancient churchyard yew, long regarded across the British Isles as an emblem of both mortality and endurance. Spoken by an ageing shepherd at dusk, the soliloquy contemplates human stewardship over the living world and reframes death not as an abrupt exile, but as a gentle, orderly return to the earth.
The Quiet Ledger of the Yew
The mist draws in across the quiet down,
And folds the flock within its silver wool.
Here, by the crooked yew whose roots have drunk
The dust of seven centuries of men,
I lay my ash-wood crook against the stone
And listen to the breathing of the earth.
We walk this narrow ridge between two darks,
So swift to claim the orchard as our own,
Forgetting how the wren has equal lease
Upon the thorn, and how the humblest beetle
That turns the soil is steward of our bread.
To tread with reverence upon the sward
Is all the wisdom any sage requires:
No blade of grass is petty in the loom;
Each pulse of wing or sap or beating heart
Is borrowed fire, lent softly by the sun.
Yet we, the thinking clay, grow feverish,
And build our little walls against the wind,
As though a stone could bargain with the frost.
Look how the hawthorn yields her crimson fruit
When chill November strips the hedgerow bare;
She does not mourn the passing of her bloom,
For in her marrow sleeps the coming spring.
Why should I dread the quiet of the mould?
Death is no thief that breaks the pasture wall,
Nor jealous lord demanding heavy toll,
But one more season written in the grain—
The evening bell that calls the labourer home
To lay his weariness beside the hearth
Of ancient loam, where nothing goes to waste.
When my own breath grows thin as winter smoke,
Let me be folded gently in this turf,
Not exiled from the world I loved so well,
But mingled with the rain that feeds the oak,
A nameless syllable in greening springs.
Rise, little flock; the dusk is kind tonight,
And life and death are partners in the light.
I would like to invite my poet friend 
Dedicated to all those poets who contribute, ** day by day**, to make our planet a better world.
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Esta égloga entrelaza la forma clásica de la lírica pastoril del Siglo de Oro con la sensibilidad telúrica de la poesía latinoamericana. Está compuesta en forma de silva —combinación musical de versos endecasílabos (once sílabas) y heptasílabos (siete sílabas) con rima consonante flexible—, la misma métrica que Garcilaso de la Vega consagró en sus églogas y que Andrés Bello adaptó luego para cantar a la naturaleza americana. En lugar del paisaje europeo, el monólogo se sitúa bajo una ceiba, árbol sagrado de profunda raíz en la cosmovisión de nuestras tierras, rodeado de maizales, cigarras y ríos crecidos. La voz poética, cercana y cálida (utilizando el plural latinoamericano para dirigirse a su entorno), invita a honrar el milagro compartido de todo ser viviente y a mirar la muerte no como una derrota, sino como el surco generoso donde la vida vuelve a empezar.
Lo que confía el barro a la ceiba
Ya se inclina la luz sobre la loma
y el río baja lento,
cargado de memorias y de aroma.
Bajo esta ceiba antigua me detengo
a contemplar la tarde que declina;
no hay prisa en la colina,
ni afán en el suspiro de la brisa
que mece la neblina.
Somos hijos del barro y del asombro,
criaturas peregrinas
que cargan todo un mundo sobre el hombro.
Olvidamos, soberbios y pequeños,
que el mismo pulso habita en la cigarra,
en la hormiga que labra las colinas
y en el árbol antiguo que se agarra
al vientre de la tierra y sus ensueños.
Respetar lo que vive es dar tributo
al milagro callado de la savia,
saber que cada fruto
es un pacto sagrado que no agravia
al ala ni a la flor ni a la semilla,
porque todo en el monte es maravilla.
¿Por qué temblar si el tiempo nos deshoja?
Miremos el maizal tras la cosecha:
la caña seca entrega sin congoja
su cuerpo al surco, y en el polvo estrecha
la semilla futura de otro día.
Así nuestra existencia pasajera
es un breve destello de alegría,
una sed que se calma en la ribera
para volver al agua de la fuente
que en cada nuevo brote está presente.
No es la muerte un abismo ni un castigo,
ni una sombra enemiga que nos caza;
es la mano paciente de un amigo
que recoge la siembra y nos abraza.
Morir es devolver lo que tuvimos
—el fuego, la palabra, la mirada—
al vientre generoso en que nacimos,
para que nada muera en la alborada.
Cuando llegue mi ocaso, buen rebaño,
no me lloren ausente ni vencido:
búsquenme en el verdor de cada año,
en el canto del agua y en el nido.
Pues quien honró la vida mientras pudo
descansa sin temor y sin escudo:
la muerte es solo el surco en que florece
la vida que jamás desaparece.
Me gustaría invitar a mi amiga poeta 
Dedicado a todos aquellos poetas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta un mundo mejor. Y en especial, a aquellos que han perdido a un ser querido..., bendiciones, mi querida 
@issymarie2.
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