LA VERDAD PERDIDA

Me levanto de la silla con los hombros encorvados. El círculo de gente me observa lucido, como esperando un destello a sus oscuras vidas con mis palabras.

—Hola. Mi nombre es John y soy un impuro.

—¡Hola John! —Repiten todos, y sus voces explotan en el salón.

—Estoy en la triste vida de los impuros desde los trece años, —continuo—, edad en la cual además de vivir de las pastillas alucinógenas empecé a odiar al amor, en serio. No podía ver a dos personas besuqueándose, o abrazándose o compartiendo risitas porque inmediatamente me abalanzaba sobre ellos a darles unos buenos puñetazos. No sé si eran por las drogas, o por el verídico hecho de mi soledad. Lo cierto es que ahora me agasajan los remordimientos. Simplemente no lo soporto más. Quiero una nueva vida… una vida donde pueda ser un chef y hornear pasteles. ¡Siempre me han gustado los pasteles de chocolate! Lo cierto es que me uní a este grupo de apoyo para sacar partida al cambio que requiere mi alma, y me he mantenido limpio por un mes. Mis deseos se han aplacado y creo que esta vez definitivamente. Y desde lo más profundo de mi corazón, espero que así se mantengan.

Marcos, el líder del grupo que parece un escarabajo, se levanta aplaudiendo mientras los demás lo imitan desde sus asientos. Sostiene entre sus dedos un libro de cubierta roja.

—Todos tenemos un John interno, —Dice Marcos—, ese que quiere matar al amor simplemente porque nunca lo ha conocido. Cada uno de nosotros mata al amor de una manera distinta; unos con drogas, otros con un buen whisky… lo más pillos quizás recuran a la pornografía. Existen múltiples formas de destruir nuestro amor, y por ende, nuestras vidas. Arranquemos a ese John de nuestros corazones y reemplacémoslo con un Maroon Five: Ya saben… la banda. Ja. Sólo bromeo, sólo bromeo. Hagamos dura a nuestra alma. Dura y resistente para hacernos con la más indestructible fuerza de voluntad.

Marcos lo hace ver sencillo, pero no lo es… ¡Es jodidamente difícil!

¿Cómo explicarlo? Es como pintar una rosa con pintura indeleble, y luego tratas de que recupere su color originar. Por más que quieras volver a mirar ese rojo natural en la flor, jamás lo verás porque en el intento terminarás destruyendo los pétalos. Es una marca; una herida que seguirá acosándote la mente.

La sesión termina con un cántico que hace honor a las enseñanzas de John Lennon… es curioso que yo tenga el mismo nombre; espero no tener el mismo destino. Me encorvo hasta salir del salón de apoyo, pero Marcos me detiene con su mano en mi hombro. Sonríe, y lleva un libro entre sus manos.

—Mira John, este libro me ayudó mucho cuando andaba perdido. Se llama La Verdad Perdida ¿curioso no? Espero te sirva tanto como a mí.

Mis dientes apenas estirados le agradecen. Él me da unas palmaditas en la espalda mientras yo intento retirarme a mi hogar en el refugió; porque realmente vivo en un refugio de vagabundos. Me estiro sobre una cama del montón que hay alrededor, y concentrándome lo suficiente para desechar la tos y los ronquidos de mis compañeros de abrigo, empiezo a seguir las letras que ponen las hojas:

A veces me pregunto por qué somos así… ¿Por qué hacemos cosas que nos hacen daño y les hacen daño a otros? Cuestiono la naturaleza de la maldad, en serio. Si miro mi propia vida, me encuentro con un chico cuyos padres murieron de una sobredosis, y que a raíz de la desgracia encontró su hogar en las calles. En mis desventuras de sobrevivencia, muchos de mis compañeros terminaron en sendas impuras; algunos con puñales… otros con pistolas… otros con puñales y pistolas, y luego nos encontramos los que acudimos a las drogas. Vivimos en el desprecio, y nosotros mismos nos despreciamos. Ojalá existiera una especie de borra memorias, para así eliminar esas partes más temibles de nuestras neuronas. Pero no, toca sufrir con el recuerdo de nuestras infamias.

¿Estamos condenados al sufrimiento? Por algo somos impuros ¿no? Desde el nacimiento nuestros ojos acogen al mundo de una forma diferente. “Diferente” Sí, esa es la palabra correcta. El amor… el amor de verdad nunca toca a nuestras puertas, y no es por el hecho de que ese sentimiento quiera evadirnos ¡NO! Es más bien porque otros impiden que el afecto más puro se funda con nosotros. Nacemos sin culpa alguna, sin ningún desvió antinatural. Nuestras vidas sólo conocen el llanto y el cálido refugio de nuestras madres. ¿Qué pasa entonces con nuestra inocencia? La verdad, perdida entre el tiempo y el olvido, es que no nacemos torcidos sino que nos tuercen con el pasar de la vida.

Ojalá volviéramos a la feliz época de Adán y Eva, aquella donde la inocencia prevalecía por la eternidad. Hoy el mundo te juzga sin saber que él es el culpable de tus desgracias. Ahora toca borrar tus huellas de la tierra de las soberbias. ¡Pero oye! ¡Oye muy bien! Aunque la mancha quede tallada en ti para siempre, habrás de al menos intentar borrarla; aceptarla, moldearla y destruirla. No importa lo que pueda decir el universo… sólo importa tu verdad ¿Sabes cuál es?

El resto de las páginas están vacías, pero entiendo el porqué de que lo estén. Analizando muy bien la reflexión, he de admitir que el autor está en lo cierto. La que consideraba mi verdad no era más que una mentira. Toda mi vida he vivido bajo la sombra de mis malos actos, y nunca me di la oportunidad de conocer a John… el verdadero John. Ya sé lo que escribiré en las hojas en blanco. Pondré lo que nunca me atreví a soñar, lo que guardé en el baúl de mis frustraciones. Sí señores, hablaré sobre mi pasión por la cocina, por las recetas que siempre tuve en mente… ¿Ya les dije que me sé los mejores trucos para preparar buena torta de chocolate?