El desván es un espacio para sentarse a leer mis historias, poemas, reflexiones y otras manifestaciones literarias, donde la realidad y la ficción se entrelazan dándole a la vida esa magia de lo indecible. Un lugar para soñar, reír, llorar, transportarnos a mundos, cercanos y lejanos, embarcados en la nave más rápida que se haya inventado: la imaginación.
Una mentira sin color
La inminencia de la muerte provoca en el ser humano inquietud, temor y sobre todo sinceridad.
Es como si llegara la hora de confesar todo lo que se ha ocultado para morir tranquilo.
Kamil lo vivió en carne propia, tras la larga agonía de su madre, producto de un cáncer que fue llevándosela lentamente.
Una noche, al lado de su cama, ella le apretó la mano y con voz temblorosa dijo.
-No puedo morir sin contarte algo.
Aun no se resignaba a perderla, aunque a sus cuarenta años ya tenía su familia.
Se levantó de su silla y se sentó en la cama.
Su padre había muerto en un accidente automovilístico cuando él tenía apenas seis años, por lo que ella emergió de la desgracia y tomó las riendas del hogar y con altibajos logró que el tuviera lo necesario y pudiera tener una profesión.
-Madre, descansa tranquila. –le dijo suavemente mientras le acariciaba el cabello.
Es tan corta la existencia y tan traicionera la muerte que somos marionetas en el teatro de la vida.
-Estoy tranquila, creo que llegó la hora de reunirme con tu padre.
Esas palabras le perforaron el corazón.
El tiempo de despedirse estaba cerca.
-¿No te has preguntado por que eres hijo único?
-No.
-Yo soy estéril de nacimiento.
Se puso tenso.
-Tu padre tuvo un romance con una muchacha que trabajaba en la casa y ella salió embrazada. Era una campesina muy joven que no quería tener la carga de un hijo y cuando nació ese niño desapareció, dejando al bebe en el cuarto que ella ocupaba. Nunca más supimos de ella y fue cuando tu padre me confesó que era su hijo y me pidió que lo tomara como mío y así lo hice.
Su cabeza le daba vueltas.
¿Cómo se guarda un secreto por cuarenta años sin que nadie lo sepa?
-¿Quién más lo sabe?
-Nadie, en ese tiempo vivíamos en el campo y no teníamos amigos. Te presentamos como nuestro.
-¿Y por qué me lo dices ahora?
-Porque ella me visitó en el hospital y me pidió que te lo dijera.
Su cabeza se volvió un enjambre de abejas tratando de adivinar las personas que la visitaron en el cuarto de hospital y apretándole la mano le dijo:
-Tú eres mi madre, la única que conozco, descansa tranquila.
Salió del cuarto preguntándose ¿De qué color es una mentira de esa naturaleza?
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