Ahora entiendo mejor un fragmento de un poema de Andrés Eloy Blanco, que escribió en Madrid un 31 de diciembre: "Madre, esta noche se nos muere un año, en esta ciudad grande, todos están de fiesta, ah!, como gritan, zambombas, serenatas, gritos y sartenes."
"El diablo con diez latas prendidas en el rabo, anda por esas calles inventando piruetas, y en esta balumba en que da gritos la gran ciudad ciudad histérica, tu soledad y mi recuerdo madre, marchan como dos penas.
Creo que ya te hablé de ese poema una vez, en larguísimo.
Pero bueno allí también está el bicho metido.
Saludos mañaneros, mi pana.