"No quiero decir que mi mente no estuviera perfectamente lúcida. Era consciente de todo, pero todo quedaba algo deformado, como en un sueño. De vez en cuando el sueño se convertía en pesadilla. Sólo que en la vida una pesadilla termina rápidamente, te pones a gritar y te despiertas, pero yo no podía gritar. Y eso fue lo más terrible: no podía gritar. Ser incapaz de gritar en medio de una pesadilla.

De su libro la identidad
Milan Kundera.

Saludos amigo de Madrid.
Gracias por sus felicitaciones por mi cumpleaños, el suyo pasó, como dicen aquí en mi pueblo, por debajo de la mesa.
Se que fue en octubre, y si me apego al texto que ahora pública son más de tres mil.
Recuerdo que me impacto cuando cumplí cuarenta, ese día un amigo me convenció de que a esa edad uno podía emprender cualquier cosa, de eso hace ya 25 años, y tenía razón el sabio de Silvio Orta, ese amigo que murió a la los ochenta, y que a los cuarenta le dijeron que le quedaban tres años de vida.
Se termina tu otoño, peregrino, y me cuentas qué se asoma el invierno, con Itacas, y con tu voz gritando tus poemas al mundo."
La fuerza llega hasta por acá, al Caribe, donde un escritor desconocido, se acordó de Kundera, agarró un cuadernito, copió este poema y se lo mandó al pana de Madrid.