Venía en su bote. El viejo motor fuera de borda aún funcionaba muy bien, además la mar estaba quieta; la brisa era brava en la tarde después de las cinco; ahora calma, como un velo en los hombros de la mañana.

Pero todos lo esperaban pensado que como siempre la pesca había sido buena, pero no, nada, ni una sardina, una morena, nada.

Detuvo un poco la marcha, y giró en círculos suaves; a lo lejos Joaquín está levando las nasas; las nasas son unas jaulas inmensas, antes eran de ramas, ahora son metálicas, tienen unas bocas como embudos curvos, los peces entran y luego no pueden salir.

Y Joaquín tiene cuatro y se ve que están repletas, pargos y jureles, catalanas y cachuas; pero Aquiles y él no se hablan desde hace mucho.

Joaquín también lo ve, y vacía rápidamente las nasas en su pequeño bote, mucho más pequeño que el de Aquiles, el bote casi se hunde del peso:

—¿Poco calado, no? —dice Joaquín matando su orgullo.

—Eso no importa —dice Aquiles sin mirarlo.

Pero el agua comienza a entrar en el bote de Joaquín, y los peces llaman la atención de otros más grandes y hambrientos.

Aquiles, sin decir nada, amarra el bote de Joaquín al de él y arranca a todo motor dejando solo una estela de espuma a los delfines y bagres.

En la orilla, donde aún la gente no los oía, dijo Joaquín:

—Toma, agarra esos jureles —y no lo hago por ti, sino por mamá.

Aquiles tomó los peces sin decir nada, rumbo a las pesas; los muchachos esperaban, la mujer y la madre:

—¿Qué agarraste, mi amor? —pregunta la esposa:

—Jurel —responde Aquiles, levantando en su mano el más grande.

A lo lejos Joaquín lo ve:

—Es mi hermano, pero sé que lo mataré —piensa.