Que se hace con los sueños rotos.
Que se hace con las ilusiones, las metas no cumplidas.
Que se hace con éste invierno, que se está apoderando
del corazón,
ésta estación fría y lúgubre que se estaciona
con preaviso y sin demora.
En donde se colocan las hojas de reclamo,
sobre estas promesas no cumplidas,
sobre esos sentimientos que se están marchando,
dejando el vacío a cargo.
Que se hace con todo lo planificado,
con esas esperanzas de un amor bonito
y duradero.
Supongo que nada, las estaciones
son inevitables, siempre llegan
aunque se retrasen.
