El viejo escritor trataba de plasmar la historia en un pedazo de papel, dentro de su frustración emergía una indudable certeza de que la musa lo había abandonado...
En su laberinto de pensamientos, buscando en sus recuerdos aquel momento en el cual su vida cambió y se fue por un despeñadero, fue interrumpido por una falla eléctrica que fulminó el último de sus pensamientos creativos, sumiéndole en la total desesperación.
Aquel inocente hombre a quien por su bondad todos daban como un tonto, quien era capaz de dar más de lo que tenía, por su torpeza no se le había dado nunca el crédito de sus obras, apropiándoselo la persona en la cual el más confiaba.
Ahora lo veía todo claro, su vida solo era el andar del dolor, y sus historias un delirio de un pobre tonto que no podría nunca llegar a cumplir nada de aquello que plasmaba en papel, nunca tuvo la suficiente fuerza el temple de enfrentar a sus más internos demonios, la sociedad misma, que no soportaba que personas de su personalidad ni acciones pudiese consolidarse en la cima de un mundo hecho a la medida de unos pocos.
El ahora no podría escribir más en la penumbra de la noche sin luz, sin poder llamar a nadie ni distraerse de alguna forma, era presa fácil de sus pensamientos, ya no podría correr más.
Pensó en la ingratitud de su familia, en lo desleal de sus amigos, y las oportunidades perdidas, en su sanidad y locura, en sus delirios y certezas, en lo inverosímil que sus historias parecían en aquel momento de oscuridad, y tomo la decisión de la cual no se puede volver.
Así se pierde la vida de aquel joven escritor, desechado cual pedazo de papel en blanco que solo sirvió como borrador para una historia llena de desdicha....
English
fuente/source
The old writer was trying to capture the story on a piece of paper, within his frustration emerged an unquestionable certainty that the muse had abandoned him...
In his labyrinth of thoughts, searching his memories for that moment in which his life changed and went down a cliff, he was interrupted by an electrical failure that fulminated the last of his creative thoughts, plunging him into total despair.
That innocent man who, because of his kindness, everyone thought of as a fool, who was capable of giving more than he had, because of his clumsiness had never been given the credit for his works, taking it from the person he trusted the most.
Now he saw it all clearly, his life was only the walk of pain, and his stories a delirium of a poor fool who could never fulfill anything of what he put on paper, he never had enough strength and courage to face his innermost demons, the society itself, which could not stand that people of his personality or actions could consolidate at the top of a world made to the measure of a few.
He could no longer write in the darkness of the night without light, without being able to call anyone or distract himself in any way, he was easy prey to his thoughts, he could no longer run.
He thought of the ingratitude of his family, of the disloyalty of his friends, of the lost opportunities, of his sanity and madness, of his delusions and certainties, of how implausible his stories seemed in that moment of darkness, and he made the decision from which he could not return.
Thus the life of that young writer is lost, discarded like a piece of blank paper that only served as a draft for a story full of unhappiness. ....
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Participando en el reto ¿Quién? ¿Cómo? ¿Por qué? Concurso de escritura creativa del 2 de octubre de 2021
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