El tiempo es lo que permite que las cosas transcurran, es como una especie de plataforma para que la materia y la energía se desplacen... ¿Pero hacia dónde? ¿Hacia cuál dirección? ¿Hacia todas o existe alguna destinada para nosotros los efímeros? ¿Y si en lugar de ir estamos regresando? Preguntas estériles, yertes para nuestro entendimiento. Mientras tanto, las cenizase de los años vuelven borroso el panorama, y la muerte se torna nitida y cercana. ¿Será la muerte realmente inmune al paso del tiempo...?
Todo en mí es incertidumbre:
Mi voz, mi mirada, mi reflejo,
no son míos.
Soy una herida en la existencia:
Carne hecha sombra,
sombra hecha carne
He perpetuado mi búsqueda,
me perdí
entre huesos y formas consumadas
Me desvanezco, otra vez,
debatiéndome entre el ser y la nada,
entre el ser y no ser,
entre lo ideal y lo concreto
Arde en mi cada día, arde mi vida toda,
y brotan preguntas
desde todas las cosas.
Espero el poema haya sido de su agrado. Cualquier sugerencia, opinión o comentario, serán bien recibidos. ¡Nos vemos pronto!