[ESP-ENG] EL SAXOFONISTA


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Image by Albrecht Fietz from Pixabay


«El querer no es elección
porque ha de ser accidente».

«Wanting is not a choice
because it must be an accident».


— Lope de Vega



E S P A Ñ O L

𝔼𝕃 𝕊𝔸𝕏𝕆𝔽𝕆ℕ𝕀𝕊𝕋𝔸

Nadie pudo vencerlo, era como desafiar a un dios pisando los terrenos banales de la humanidad. Con solo un sonido, podía estremecerlos a todos y expulsarles sonrisas. Las carcajadas no se detenían e iban en coros, como raudales que se pierden entre aires y luces. Solía verlo en la plaza, en cada concurso elaborado por la gente del pueblo que lo admiraba.

Su arma era un saxofón, que puedo jurar que se escuchaba hasta cientos de kilómetros bajo la tierra. No había melodía que contrarrestara los sonidos que provenían de su campana. Cuando se elevaban se deslizaban por el aire para después descomponerse, y luego se distribuían o mezclaban con los otros sonidos naturales, después se introducían y estimulaban los oídos de los espectadores; bailando en sus mentes provocando un gozo celestial.

Todos se estremecían y reían por los bellos sonidos que derrotaban o contrarrestaban a los débiles. Se subsumían, reverenciaban y aplacaban sus sentidos ante la hermosura de la armonía que se destapaba. No había indicio de discordia cuando el saxofonista liberaba sus melodías. Sus conciertos de sonidos parecían nuevos, aunque siempre tocaba las mismas tonadas, pero las sensaciones eran nuevas; como si provinieran de una caja mágica.

Solía observarlo mientras deambulaba por las calles como un gallardo confiado. Él solo caminaba, miraba a su alrededor unido a su instrumento de belleza. Las personas le lanzaban gritos de saludos; eufóricas por ver de nuevo a este maestro de las artes sónicas. Un aura austral parecía descender de las alturas para traer las más hermosas tonadas divinas, y luego se escapaban a las casas incursionando en las ventanas y las puertas de los pueblerinos.

Le contaba a mi abuela sobre el aspecto de este saxofonista. Su cabello era lacio y crispado. Sus ojos ambarinos, como la claridad de la mañana temprana. Llevaba una barba con un bigote tupido que parecía ser representativo a su rostro. Siempre vestía con colores llamativos y con telas finas y duras. Llevaba unos zapatos de cuero que parecía que lustraba cada día; pues eran relucientes y de imponente anchura.

Nadie sabía sobre su vida, más lo poco que contaba en sus melodiosas canciones. Ese hombre era un misterio; las personas no sabían si era casado o de dónde provenía siquiera. Nada de eso importaba mientras sus dedos se posaban en el cuello del saxofón, y desde su boquilla, elevaba a todos con sus sonidos hipnotizantes.

Cada tarde era lo mismo, el hombre llegaba a la fuente del centro de la plaza para tocar su instrumento y luego se marchaba al final de la tarde a quien sabe dónde. Nadie pudo revelar el verdadero enigma del saxofonista. Hasta que un día, el hombre no apareció, todos pensaron que se debía a que tenía algo mucho más importante que hacer. Pero lo mismo ocurrió el día siguiente y el siguiente, hasta que pasaron dos semanas y el saxofonista jamás volvió a aparecer.

La gente preocupada comenzó a buscar información sobre él y su paradero, descubriendo al final algo que dejó estupefactos a todos. Dijeron que el saxofonista murió hace treinta y cinco años en esa misma fuente. Le dispararon villanamente mientras tocaba su saxofón una mañana. Las personas impactadas crearon un altar para él, y de tanto investigar solo recuperaron una foto. Mi abuela me confesó que ese era el hombre con el que una vez tuvo un amorío antes de conocer a mi abuelo, y que ella fue la causa de que lo mataran en ese lugar.

FIN

E N G L I S H

𝕋ℍ𝔼 𝕊𝔸𝕏𝕆ℙℍ𝕆ℕ𝕀𝕊𝕋

No one could beat him, it was like defying a god by treading on the banal grounds of humanity. With just one sound, he could shake them all and make them all smile. The laughter did not stop and went in chorus, like streams lost in the air and lights. I used to see him in the square, in every contest organized by the townspeople who admired him.

His weapon was a saxophone, which I could swear could be heard hundreds of miles underground. There was no melody to counteract the sounds coming from his bell. As they rose they glided through the air and then decayed, and then distributed or mixed with the other natural sounds, then entered and stimulated the ears of the spectators; dancing in their minds causing a heavenly joy.

Everyone shuddered and laughed at the beautiful sounds that defeated or counteracted the weak. They subsumed, revered and appeased their senses at the beauty of the harmony that was uncovered. There was no hint of discord when the saxophonist unleashed his melodies. His concerts of sounds seemed new, although he always played the same tunes, but the sensations were new; as if coming from a magic box.

I used to watch him as he wandered the streets like a confident gallant. He would just walk, look around attached to his instrument of beauty. People would shout greetings to him; elated to see this master of the sonic arts again. A southern aura seemed to descend from the heights to bring the most beautiful divine tunes, and then they would escape into the houses, raiding the windows and doors of the villagers.

I used to tell my grandmother about the appearance of this saxophonist. His hair was straight and frizzy. His eyes were amber, like the clarity of early morning. He wore a beard with a bushy mustache that seemed to be representative of his face. He always wore bright colors and fine, hard fabrics. He wore leather shoes that he seemed to polish every day; for they were shiny and of imposing width.

No one knew about his life, other than the little he told in his melodious songs. That man was a mystery; people didn't know if he was married or where he even came from. None of that mattered as his fingers rested on the neck of the saxophone, and from his mouthpiece, he lifted everyone up with his mesmerizing sounds.

Every afternoon it was the same, the man would arrive at the fountain in the center of the square to play his instrument and then leave at the end of the afternoon to who knows where. No one could reveal the true enigma of the saxophonist. Until one day, the man didn't show up, everyone thought it was because he had something much more important to do. But the same thing happened the next day and the next, until two weeks passed and the saxophonist never appeared again.

Concerned people began to search for information about him and his whereabouts, eventually discovering something that stunned everyone. They said that the saxophonist died thirty-five years ago at that very fountain. He was villainously shot while playing his saxophone one morning. The shocked people created an altar for him, and from so much research they only recovered a photo. My grandmother confessed to me that this was the man she once had an affair with before she met my grandfather, and that she was the reason he was killed there.

THE END

Escrito por @universoperdido. 27 de agosto del 2021.

Written by @universoperdido. August 27, 2021.

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