A carga de lavanderia da semana mata o chão
Porque usar a cesta significaria colocar coisas
longe.
Leva o ângulo mais preciso de iluminação
Para fabricar as sombras lançadas pelos cabides vazios.
Seria um desperdício perturbar um trabalho tão estético.
Seria melhor esperar, e apenas deitar aqui na minha cama, desfeito.
As capas para fora se entrelaçam ao meu redor, fazendo
Os historiadores da arte bajularem as dobras que se derramam no chão.
O estilo impecável do trabalho dos antigos.
Uma deusa envolta em folhas brancas.
Nada deve estragar este momento.
Nunca leva muito tempo
Embora, como sempre, acontece alguma coisa.
O som das luzes quebra a cena.
O gemido de um tubo de passo defeituoso e luzes piscando
São um duo concebido apenas para distrair minha mente de fazer
um pensamento coerente. O zumbido constante garante que o tempo
não será preenchido pelo silêncio. É a música tocada na pista de dança
que ninguém dança.
A música que as pessoas desejam que qualquer coisa
mais estava jogando. Quando as luzes são forçadas a parar de funcionar,
A lâmpada da mesa assume o controle. O cone de luz iluminando o trabalho.
Isso ainda precisa ser feito. Embora não tão brilhante, a luz
do meu foco e me obriga a pensar em nada
Minha cabeça está finalmente clara, fazendo uma brisa.
Parando apenas para pegar meu lápis do chão.
Eu sou uma fonte pura de carbono sendo pressurizada até meu tempo
Chega Um fraco brilho espera no horizonte.
