I have always liked miracles, but not the ones announced with great fanfare, nor those sold as quick fixes for everything. What moves me are the ones that happen on tiptoe, without asking permission, and that sometimes we do not even notice because we are going too fast. Today I came across two, and I had to stop.
The first was under the guava tree. It has been raining on and off for days. The earth has that damp smell that reminds me of my childhood, and suddenly, there it was, peeking out from among the fallen leaves: a tiny but perfect mushroom. With a little brown cap, round as a button, and a stem so thin it looked like it had been painted with watercolors, the kind that, if you see them in an animated movie, you say, "How lovely, but they don't exist." Yet there it was, as if taken from a fairy tale that forgot to close the door.
I crouched down to look at it closely. In its smallness, there was something so fragile and yet so firm that it reminded me that miracles do not need to move mountains, and that sometimes they only need a corner of earth and a bit of rain to remind us that life keeps doing its thing. There I was, excited about my mushroom, when the second thing happened.
I grabbed my phone to take a picture, because this kind of wonder should not be kept only in memory, and just then I realized that the photos that had moved me the most over the past few weeks had not been taken by me. They had been taken by my daughter.
My twelve-year-old daughter took my phone, and there she was, framing a shot I would not have seen, finding beauty where I usually walk right past.
For me, that is the second miracle: the innate talent that does not come from any course or learned technique. It comes from her eyes and her way of stopping the world for a second.
Now I have on my phone the pictures of the mushroom. She took them, without me noticing, while I stood there entranced, looking at the little brown cap. And when I saw those images later, I understood that both miracles had happened at the same time: nature doing its thing under the guava tree, and a twelve-year-old girl, with a borrowed cell phone, capturing that moment as if she had been practicing her whole life.
So I do not need spectacular healings or signs in the sky. With a fairy-tale mushroom and my daughter's photos, I already have more than enough to believe that the world is still full of magic. You just have to bend down a little and pay attention, but from another angle.
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🍃 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💚
Siempre me han gustado los milagros, pero no esos que se anuncian con bombo y platillo, ni los que venden como solución exprés para todo. A mí me conmueven esos que pasan en puntitas de pie, sin pedir permiso, y que a veces ni siquiera notamos porque vamos demasiado rápido. Hoy me topé con dos y tuve que parar.
El primero estaba debajo de la mata de guayabas. Hace días que llueve a ratos, la tierra tiene ese olor húmedo que me recuerda a mi infancia, y de pronto, ahí, asomando entre las hojas caídas, apareció un hongo diminuto pero perfecto. De sombrerito marrón, redondo como un botón, con un tallito tan delgado que parecía dibujado con acuarela, de esos que si los ves en una película animada dices “qué bonito, pero no existen”. Sin embargo, ahí estaba, como sacado de un cuento de hadas que olvidó cerrar la puerta.
Me agaché a mirarlo bien. En su pequeñez había algo tan frágil y tan firme a la vez que me recordó que los milagros no necesitan mover montañas y que a veces solo necesitan un rincón de tierra y un poco de lluvia para recordarnos que la vida sigue haciendo de las suyas. Ahí estaba yo, emocionada con mi hongo, cuando pasó lo segundo.
Agarré el teléfono para retratarlo, porque esta clase de maravillas no se guardan solo en la memoria, y justo entonces me di cuenta de que las fotos que más me habían emocionado las últimas semanas no las había tomado yo. Las había tomado mi hija.
Mi hija de doce años agarró mi teléfono y allí estaba haciendo un encuadre que yo no habría visto y encontrando la belleza donde yo suelo pasar de largo.
Ese para mí es el segundo milagro, el talento innato que no viene de ningún curso ni de ninguna técnica aprendida, viene de sus ojos y de su forma de parar el mundo un segundo.
Ahora tengo en mi teléfono las fotos del hongo. Las sacó ella, sin que yo me diera cuenta, mientras yo seguía embobada mirando el sombrerito marrón, y al ver esas imágenes después entendí que los dos milagros habían ocurrido al mismo tiempo: la naturaleza haciendo de las suyas debajo de un guayabo y una niña de doce años, con un celular prestado, atrapando ese instante como si llevara toda una vida practicando.
Así que no necesito curaciones espectaculares ni señales en el cielo, con un hongo de cuento y las fotos de mi hija, ya tengo más que suficiente para creer que el mundo sigue lleno de magia. Solo hay que agacharse un poco y prestar atención, pero desde otro ángulo.
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🍃 ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💚
