Desde pequeño, he sospechado que no estaba solo. No me refiero a compañía espiritual ni nada tan místico como suena. Más bien, hablo de un duende travieso, invisible al ojo humano, pero con una risita socarrona que se escuchaba claramente cada vez que yo hacía algo… digamos, fuera de lo común. Este duendecillo no tenía padres, ni maestros, ni conciencia moral. Solo quería diversión. Y como si fuera mi cómplice silencioso, se colaba en mis decisiones más estrafalarias, como ese día en el que, siendo apenas un niño de ocho años, decidí jugar “al doctor” con mis primas.
Todo parecía inofensivo hasta que llegó mi turno de ser el médico. El duende, disfrazado de inspiración repentina, me susurró: "¿Y si probamos algo nuevo?". Y así fue como, con la seriedad de un científico loco, vacié un gotero de agua para simular gotas oftálmicas y lo rellené con alcohol. La cara de mi prima al recibir esa “receta casera” fue digna de un Oscar… o de una ambulancia. Corrió gritando, buscando agua desesperadamente, mientras yo observaba desde lejos, con una mezcla de orgullo infantil y culpa creciente. ¿Habré exagerado con el diagnóstico?
Pero claro, eso no fue todo. Hubo otro episodio en el que intentamos convertir a uno de mis hermanos en superhéroe real. Sí, sí, como esos que saltan desde edificios con capas coloridas y salen volando… o rompiéndose algo. En nuestra inocencia (y bajo la influencia del duende), subimos a la azotea, le amarramos una cuerda al cuello, le pusimos una toalla como capa y estábamos listos para el gran salto. Afortunadamente, mamá intervino justo antes de que el experimento terminara en tragedia. Pero dime tú, ¿no sería genial poder volar, aunque sea por un segundo, aunque luego te quedes sin aire? No, es un mal chiste.
Luego llegaron los años del liceo, donde el duende decidió meterse también en el aula de clases. En una prueba de Historia, varios compañeros copiaron mis respuestas, confiados en que yo sabía lo que hacía. Pero resulta que ese día, el duende me había convencido de responder todas mal… por arte de birlibirloque. Así que toda la clase raspó. Menos mal que la profesora me llamó aparte y no frente a todos. Me hubiera sentido como un traidor de la inteligencia colectiva.
En matemáticas, en cambio, el duende jugó a favor. Un profesor me raspó un quiz porque mi respuesta no coincidía con la guía oficial del CENAMEC. Pero yo sabía que tenía razón. Así que reuní a dos secciones, a varios profesores y allí, con la paciencia de un sabio y la vanidad de un héroe, demostré que la guía estaba equivocada. Mi resultado era 0,875 y no 0,6 como decían ellos. Esa noche dormí como campeón. Tiempo después, el mismo profesor me invitó a un café cuando participé en las Olimpiadas Matemáticas. Supongo que hasta los duendes pueden tener momentos de genialidad.
Pero no todo eran logros académicos o casi accidentes domésticos. Una excursión de quince días por el Ávila fue suficiente para que el duende hiciera de las suyas. Durante la noche, tras horas de caminata, recordé un chiste que alguien había contado por la mañana. Lo medité durante horas, y de repente, ¡BUM! Lo entendí. Empecé a reír a carcajadas, despertando a medio bosque y perturbando el sueño del grupo entero. Algunos me odiaron por eso, otros simplemente rieron también, quizá por solidaridad o por no quedarse atrás en la locura.
Otra vez, después de doce días de caminata, llegamos a la playa y me tocó cocinar. Preparé algo bueno, muy bueno. Tanto, que todos preguntaban cómo había logrado ese sabor tan especial. Fue hasta después de la cena que les dije que la sal… era agua de mar. Algunos me aplaudieron por creativo, otros juraron no volver a comer nada que yo preparara cerca de una costa.
Ya en la universidad, el duende se puso elegante. Vestía yo como si fuera un científico sacado de una película ochentera: zapatos de vestir, medias blancas, mono deportivo, camisa blanca, corbata roja, bata de laboratorio y encima, un bolso de cuero protegiendo mi preciada Nikon. La policía me detuvo. ¿Por qué? Ni idea. Quizá pensaron que era un espía disfrazado de investigador. O tal vez solo querían saber dónde había aprendido a combinar moda y ciencia.
En la graduación de unos amigos médicos, me lancé de lleno al buffet central. Era un altar de quesos, de todos los tipos y colores. Comí tanto, que al día siguiente pagué las consecuencias con un ataque de ácido úrico. Estuve en el hospital, recibiendo tratamiento, pero al menos moría feliz. Si de algo sirve, valió la pena.
Y cómo olvidar aquel momento épico en el que, cruzando una avenida junto a mis compañeros, decidí hacerme notar. Tomé impulso, corrí hacia adelante y, al llegar a la mitad del camino, hice un jeté estilo bailarina. Mientras estaba en el aire, me di cuenta de que la isla central… era solo pintura fosforescente. No tenía altura. Caí sobre una línea amarilla brillante, como si fuera un dibujo animado. Todos me miraron como si estuviera loco. Tal vez lo estaba. O tal vez solo el duende quería ver hasta dónde podía llevarme.
Entonces, dime tú, amigo lector: ¿qué hay dentro de nosotros que nos empuja a hacer cosas extrañas, impredecibles, a veces peligrosas, otras graciosas? ¿Es acaso el espíritu de la juventud, la chispa de la creatividad o simplemente un duende travieso que vive en nuestro interior? ¿Cuántos de nosotros tenemos uno igual, escondido entre nuestros pensamientos, susurrándonos ideas que luego nos hacen reír, llorar o incluso terminar en urgencias?
¿Y si el duende no fuera un problema, sino una parte esencial de quiénes somos? ¿Qué pasaría si dejáramos que salga de vez en cuando, con cuidado, claro, y lo dejáramos danzar entre nuestras decisiones? Después de todo, sin él, quizá jamás habría descubierto que el alcohol no va en los ojos, que saltar desde una azotea no es buena idea, y que el agua de mar puede ser la mejor sazón… aunque no siempre sea recomendable. ¿Tú también tienes un duende ahí adentro? ¿O acaso eres tú mismo el duende de alguien más?
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